Déjà Vu. Jorge Esquinca

¿Dónde te he visto antes? ¿En la fatiga del agua estancada que miraba desde el Ponte del diavolo en Venecia, sin poder apartar los ojos porque el recuerdo de una imagen –que ahora he olvidado– me lo impedía? ¿Dónde te he visto antes? ¿En el estanque milagroso de Los nenúfares, en los destellos del petróleo que se demoraba junto a los muelles del Sena, en la penumbra que anegaba las crujías de una fortaleza junto al mar? ¿En qué estación, en qué clima te he visto antes? ¿Sería en otoño, luego de las lluvias, cuando caminaba por la Avenida Mazatlán y tuve entonces este mismo sentimiento, como si de pronto hubiese perdido la memoria de una imagen que había considerado imborrable y un instante (o quizá horas) después me descubro perdido en la contemplación de ese charco, mirando con una minucia febril el revoltijo de hojas y raíces, de loco y pétalos y ramas, mirando como quien apuesta su vida en la mirada? ¿Fue quizá entonces que te vi por primera vez, cuando cayó la hoja y entre las ondas surgió el mismo rostro que en Venecia y en París, el mismo que apareció en las pinturas de Monet, el mismo que miré en la oscuridad de una celda en San Juan de Ulúa, mi verdadero rostro –el tuyo– en un tiempo distinto, mi rostro de un tiempo ya perdido?