Belerofonte. Jorge Esquinca

Cuando Belerofonte cabalga, jinete y montura son una pieza. Atascadas entre las costillas las espuelas poco o nada atizan. Cuando cabalga, Belerofonte se revuelve en la grupa, resopla para destrabarse. Tira de la crin y escucha su relincho, grita palabras que le arrebata el viento, traga un sabor a plomo, un desierto le abrasa los pulmones. A todo galope –afilado meteoro contra el aire–. Belerofonte apenas mira pasar los árboles, como quien se asoma por la ventanilla de un tren. A todo vapor, su bramido colérico es la caldera a punto de estallar y su relincho, cada instante más, el silbato de la máquina que se precipita al vacío, con un estrépito de rieles y rótulas, por el único sitio vulnerable de esta página.